Los cuatro jinetes {Te robo una frase}

No se tome la vida demasiado en serio; nunca saldrá usted vivo de ella. —De Elbert Hubbard. —Propuesta por Frank Spoiler.

Los cascos de los caballos hacían retumbar el terreno fértil que cruzaban. Por cada galope, el suelo aplastado perdía su color, volviéndose una superficie yerma y falta de vida. Uno de los jinetes echó la vista atrás. Esa era su maldición. A cada paso, la muerte les seguía, cabalgaban sobre el mundo sin descanso. Cuatro jinetes, cuatro caballos. Y un sin fin de muertes a sus espaldas.

Había perdido la cuenta de las batallas que había librado, de todas las veces que había salido victorioso, había olvidado mirar a sus hermanos, a la muerte, al hambre, a la guerra. No había querido mirar a los ojos a las almas que estaban con ellos, aquellas que acompañaban hacia el fin del mundo, hacia el descanso. No quería, porque sabía lo que vería en sus ojos. El brillo del hambre, su rostro cargado de esperanzas perdidas, su piel lacia, falta de fuerza, cayendo sobre unos huesos de apariencia inerte. Muchas veces hablaban de él como si fuera la voz de la victoria, el único jinete al que ansiaban ver llegar a su hogar.

Sin embargo, a su espalda estaba la verdad. A la victoria uno no llega si no es por la destrucción, por la caída de imperios y la destrucción de los reinos. Con él llegaba la luz, tan intensa que ocultaba a las sombras que lo seguían y acechaban. Su maldición, eso eran. La verdad tras cada guerra. Una máscara cubría su rostro, la corona lo nublaba de poder ver, o se habría vuelto loco. Volvió a galopar, alzando la vista hacia el próximo pueblo por el que pasar, por el que sembrar penas y recoger desgracias, durante tanto tiempo que se olvidaría de los rostros de los caídos, del hambre de los niños, de los enfermos y de los heridos. Donde solo pudiera ver la gloria.

Apuntó con su arco hacia la cima, donde el rey a derrocar saboreaba una buena copa de vino mientras a su alrededor sus gentes pasaban hambre y sufrían. Por el rabillo del ojo, el regente captó el brillo de la flecha, que aún no había sido disparada. La victoria sonrió, había salido vencedor aunque el arma no había sido disparada. El rey se tambaleó, con una mano sobre el corazón, varios de sus siervos corrieron a socorrerle, los gritos pidiendo un médico llegaron hasta todo el pueblo. Pero allí ya no había médicos, ya no había gente. Sus compañeros habían ido poco a poco recogiendo cada alma, allanando el camino para la victoria. El equipo maldito que siempre estaba con él.

La victoria desmontó, caminando con gesto pausado hasta el rey a matar. Una sonrisa asomó en su rostro, viéndose reflejado en los ojos de terror del rey. Le recordaba al brillo del hambre en los niños, la palidez de su rostro podía parecer de enfermedad, como los de su amiga la peste. A su lado, los otros tres jinetes le observaron hacer el trabajo, regodeándose.

- No se tome la vida demasiado en serio- Intentó consolar la muerte al rey, quien ahogó un chillido de terror ante el comentario sombrío del jinete.- Nunca saldrá usted vivo de ella.

La victoria disparó. Había salido vencedor. Había salido para vencer.